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L'amant de la
narratrice l'a quittée : un long hiver s'installe, dans son
corps, son coeur, et dans un Paris imbibé d'une douloureuse
grisaille urbaine. Seul un ongle peint en rose, posé sur
son bureau, est là pour lui rappeler qu'un jour, autrefois,
elle a aimé quelqu'un ; un objet familier et insolite, une
particule anecdotique d'elle-même, à la fois morceau
d'elle et hors d'elle, qui est né de sa chair sans plus lui
appartenir vraiment, comme un observateur détaché
et silencieux, témoin et témoignage de l'amour perdu.
Ce roman émouvant est une sinueuse chronique, le récit
d'un vide et d'une perte, la pause presque voulue d'un hiver en
creux ; l'hiver, comme la métaphore d'une hibernation imposée
par les circonstances, un repli nécessaire et une retraite
forcée. Elle le nomme "l'hiver de mes fureurs abstraites",
bercé par la lecture du livre salvateur, Conversation
en Sicile de Vittorini auquel elle s'identifie parfois et
dont les mots la pénètrent ("livre magnifique
qui portait tout le désespoir du monde"). Et c'est
encore un auteur rencontré un peu par hasard, Serbe celui-là,
qui sauve peu à peu son "âme trouée
de cet hiver là", une âme qui se livre sans
pudeur à une non-espérance
irrémédiable et qui gagne peu à peu la terre
entière, un sentiment exacerbé par les nouvelles du
monde (le sort des femmes afghanes, par exemple), par les gens croisés
dans de sinistres banlieues, ou par de terribles rencontres avec
son ancienne prof de philosophie, une vieille femme desséchée,
qui est pour elle un double fascinant et repoussant. Et pourtant,
loin de se morfondre dans sa douleur, la narratrice accepte ce dépouillement
temporaire, ne cédant pas au désespoir, paraissant
plutôt comme engourdie par la souffrance.
En un tissu narratif continu, sans ruptures ni chapitres, ce roman
s'apparente en cela au rêve : "Il n'y a pas de défilement
temporel dans le rêve, pas de déroulement logique,
une concomitance absolue des images, par la folie des associations"...
Un roman qui fonctionne comme un immense collage textuel formant
un bloc, où trois dimensions temporelles s'entrechoquent,
où tout est livré en vrac, où l'on passe d'un
personnage à l'autre sans transition, sans prévenir,
et où la (re)construction ne peut être que partielle
et pourtant pleine de suspense. Car tout en se laissant bercer par
la fluidité de cet unique paragraphe, et malmener par les
sauts dans le temps, on guette, entre deux digressions ou deux rencontres,
des signes de "guérison", on interprète
les gestes et les pensées, dans l'attente de l'infime fragment
de kératine d'où renaîtra peut-être l'espoir.
B.Longre
(mars 2002)
du
même auteur
Regarde-moi / Verticales,
2005
http://www.editions-verdier.fr
http://www.remue.net/rubrique.php3?id_rubrique=89
http://www.editions-verdier.fr/france/auteurs/gracia.htm
http://www.theatredelaquarium.com/conversation/presentation.html
http://www.nouveau-theatre.com.fr/spectacles/conversa.html
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