Moulins à paroles

Déluge de paroles sur fond d’angoisse existentielle, orgie du langage musical dans le capharnaüm de pensées qui n’arriveront jamais à bon port, La Scène célèbre une humanité chancelante adepte de la mort du sens. Observations minutieuses et commentaires acerbes se succèdent au fil d’une mise en scène limpide quant aux frontières qui nous oppressent ; qu’elles soient géographiques ou physiques, qu’elles tiennent au langage ou à nos corps camisoles. Valère Novarina ne cesse sous toutes les formes de mentionner, verbaliser, chantonner ce qui nous empêche d’être au monde, et les maux de s’éparpiller avec force, de tracer un chemin suicidaire dans une scénographie qui reprend nombres d’éléments déjà présents dans L’Origine Rouge, des tableaux humains jusqu’aux chansonnettes qui s’élèvent du plateau, font un petit tour sur la scène en guise de reconnaissance et puis s’en vont regagner soudain la pesanteur du plancher. Désespérés jusqu’au burlesque, les comédiens, virtuoses pantins en déplacement constant, souffrent la parole comme d’une guerre éternelle qui n’aurait pas lieu d’être. Pris dans cette colle d’un espace quasi vierge, ils reviennent à la source du théâtre antique menant, deux heures vingt durant, un sprint contre la mort dans lequel se taire, ou pire, s’immobiliser, revient à aller se jeter dans la gueule de la mort, ici ressassée sans fin, envoyée au diable, mort à qui l’on intime pourtant l’ordre de bien vouloir venir nous reprendre, nous, simples contingences, sur le plateau comme dans le public.

Quitter le monde chaotique, quitter le chaos du langage, du vide de tous les vides, de l’espace infâme infini propriétaire de trous noirs, tel serait le projet inavouable et impossible de Valère Novarina et de ses comparses Dominique Parent, présentateur multilingue au débit mitraillette, Dominique Pinon, petit bonhomme énergique à souhait, Agnès Sourdillon, fluet papillon flottant sur la scène investie d’une large toile de Novarina himself. Les personnages de Novarina ont cela d’émouvant qu’ils sont éternels, ils pourront nous baratiner tant qu’ils voudront, ces gens là n’ont rien de mortel. Du reste, les spectateurs ne s’y trompent guère et sont souvent eux-mêmes des habitués de ce monde farfelu dans lequel on avance en creusant la terre. En ce sens on ne vient pas au Théâtre de la Colline pour voir La Scène de Novarina mais tout simplement pour voir du Novarina, au même titre que l’on ne va pas au cinéma voir Zatoichi mais du Kitano. La comparaison peut paraître incongrue, pourtant on retrouve chez l’un comme l’autre ce qui manque à bon nombre de leurs collègues : le plaisir.

Libres et n’ayant depuis longtemps plus rien à prouver à personne, tous deux peuvent se permettre de composer leur art comme bon leur semble. Au final, gagné par le plaisir inouï qu’ils ressentent à nous servir leurs dernières créations, on se dit que de s’être déplacé pour entendre le chant du monde qui se meurt mis en musique par Christian Paccoud ne relève non pas de la dépression mais bien au contraire de l’ascension. Ceci étant, si La Scène avait été raccourcie d’une demi-heure, au moins pour les novices, elle aurait été plus digeste ; et si l’on ne peut désormais plus être surpris par ce vieux loup des plateaux qu’incarne Novarina — aller lui reprocher sa perspicacité et sa clairvoyance quant à la description de notre monde à vau-l’eau mériterait une lourde sanction — il reste que La Scène s’avère un spectacle duquel on sort repu.

Philippe Beer-Gabel
(novembre 2003)

http://www.colline.fr

du même auteur
Théâtres du verbe (Editions José Corti, Les Essais, 2001)

http://www.novarina.com/

http://www.pol-editeur.fr/catalogue/fichelivre.asp?Clef=5762